MILANO — DOPO IL TRAMONTO

Non servono cavalli né saloon per capire che aria tira.
Basta guardare come si svuotano le strade, come il passo accelera, come lo sguardo evita.

Il Far West non è più polvere e pistole:
è territorio, è presenza, è controllo silenzioso.
Non si spara. Si osserva.
Non si conquista. Si occupa.

Di giorno la città corre, produce, si racconta moderna.
Di sera cambia padrone.
Non per legge.
Per assenza.

E quando il tramonto finisce, non resta la notte:
resta solo la domanda che nessuno vuole fare.

Chi comanda davvero, quando le luci si abbassano?

Il Sognatore Lento