Capitolo XX Bis – Il giovane Mussolini – Mussolini e il re: l’alleanza silenziosa

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L’Italia del primo dopoguerra non era un Paese.

Era un corpo stanco.

Aveva milioni di uomini tornati dal fronte con gli occhi svuotati, una moneta che perdeva valore ogni settimana, prezzi che salivano come febbre, scioperi che spegnevano le fabbriche, campagne che ribollivano di rabbia.
E sopra tutto questo, come un cielo basso che non lasciava respirare, c’era una paura nuova: che lo Stato non reggesse più.

In quell’Italia che tremava, due uomini si trovarono davanti allo stesso bivio.

Non si stimavano.
Non si assomigliavano.
Non si sarebbero mai scelti, se la storia non li avesse costretti.

Eppure, senza mai stringersi davvero la mano, stipularono un patto.

Benito Mussolini voleva il potere.
Vittorio Emanuele III voleva il trono.

Uno era un ex maestro ribelle, cresciuto tra piazze e risse politiche, con una voce capace di incendiare.
L’altro era un re piccolo di statura e grande prudenza, salito sul trono nel 1900, abituato a sopravvivere più che a guidare.

Nel 1922, l’Italia li portò l’uno verso l’altro come due correnti che non si mescolano, ma si urtano.

Quando le camicie nere si misero in marcia verso Roma, non sembravano un esercito.

Sembravano una minaccia.

Poche migliaia di uomini, male armati, spesso disordinati.
Ma determinati.
E soprattutto convincenti in una cosa: nello Stato c’era un vuoto, e loro lo stavano occupando.

A Palazzo, Luigi Facta arrivò con un foglio in mano.

Il decreto di stato d’assedio.

Era una soluzione semplice, quasi meccanica: firmare, ordinare all’esercito di intervenire, sciogliere le colonne fasciste, ripristinare l’autorità.
Un gesto.
Una firma.

Vittorio Emanuele III lo guardò.

Non fece scenate.
Non alzò la voce.
Non si agitò.

Esitò.

E l’esitazione, in certi momenti, è già una scelta.

Non firmò.

Le ragioni, negli anni, sarebbero diventate materia di discussione infinita: la paura della guerra civile, l’incertezza sulla fedeltà dell’esercito, il timore che la monarchia potesse essere travolta come era accaduto altrove in Europa.

Ma quel giorno, la verità più semplice fu questa:

il re non volle rischiare.

E Mussolini, che non era ancora arrivato a Roma, capì che la partita stava girando a suo favore.

Il 30 ottobre fu convocato nella capitale.

Arrivò in treno.

Non in camicia nera.
Non con la faccia del rivoluzionario.
Arrivò come un uomo che si prepara a essere legittimato.

Cappotto elegante.
Guanti.
Sguardo duro.

Un dettaglio che diceva tutto: non era un assalto.
Era un passaggio di consegne.

Quando ricevette l’incarico, Mussolini non conquistò Roma con le armi.

La ottenne con il silenzio del sovrano.

Nei primi anni Mussolini governò in nome del re.

Giurò fedeltà alla Corona, parlò sempre con rispetto istituzionale, evitò qualsiasi gesto che potesse sembrare un attacco diretto alla monarchia.

Non era devozione.

Era strategia.

Il fascismo, nel 1922, era forte nelle strade, ma ancora fragile nelle stanze.
Aveva bisogno di una copertura.
E la monarchia era quella copertura.

Il re, dal canto suo, accettò.

Continuava a firmare decreti, a ricevere rapporti, a mantenere l’apparenza di un potere intatto.

Ma ogni giorno che passava, quel potere diventava più sottile.
Più distante.
Più vuoto.

Non c’era un colpo di scena.
Non c’era un momento preciso.

Era un logoramento lento, come l’acqua che scava la pietra.

Mussolini avanzava.
Il re restava.

E restare, mentre l’altro avanza, significa arretrare senza muoversi.

Poi arrivò il giugno del 1924.

E con giugno arrivò l’aria di qualcosa che non si può più correggere.

Il 10 giugno, l’Italia si fermò.

Giacomo Matteotti, deputato socialista, fu rapito in pieno giorno.
Poco dopo, assassinato.

Non era solo un omicidio politico.

Era un segnale.

Un messaggio brutale: l’opposizione non era più un avversario.
Era un bersaglio.

Per settimane Mussolini sembrò sul punto di cadere.

Le voci correvano, le alleanze si incrinavano, la stampa parlava di crisi. Perfino tra i fascisti qualcuno tremava.
Non per pietà.
Per opportunità.

E tutti guardarono al Quirinale.

Perché, in teoria, il re poteva ancora fermarlo.

Poteva destituirlo.
Poteva chiamare un altro governo.
Poteva salvare la monarchia dall’abbraccio con il regime.

Ma Vittorio Emanuele III non era un uomo da gesti netti.

Era un uomo da attese.

Disse ai consiglieri, o almeno così fu riportato:

«Non voglio rischiare la guerra civile.»

Quella frase divenne una specie di alibi morale.

Una coperta stesa sopra la paura.

L’opposizione scelse la secessione dell’Aventino, lasciando il Parlamento come una sala vuota.
E il re, ancora una volta, tacque.

Il silenzio del Quirinale fu il primo sostegno reale al fascismo dopo il delitto.

Non un appoggio dichiarato.

Un appoggio per omissione.

Quando arrivò il 3 gennaio 1925, Mussolini si presentò alla Camera in piedi, fermo, come un uomo che non chiede più nulla.

Pronunciò parole che suonarono insieme come condanna e investitura:

«Io solo assumo ogni responsabilità politica, morale, storica di quanto è avvenuto.»

Non era un’ammissione.

Era una sfida.

Era dire: sono io lo Stato, e se volete colpire, colpite me. Ma non potete.

E infatti nessuno lo colpì.

Il re non reagì.
Non pose veti.
Non intervenne.

In quel momento, la monarchia non fu più un’istituzione sopra il fascismo.

Ne divenne la cornice.

E una cornice, per quanto importante, non decide il quadro.

Lo espone.

Tra Mussolini e Vittorio Emanuele III non ci fu mai vera amicizia.

Non ci fu intimità.
Non ci fu stima.

Ci fu convenienza.

Mussolini aveva bisogno del re, all’inizio, per sembrare legittimo e rispettabile.
Il re aveva bisogno di Mussolini per sembrare forte e per fermare il socialismo.

Entrambi diffidenti.
Entrambi lucidi.

Mussolini lo trattava con rispetto pubblico e freddezza privata.
Il re lo tollerava come si tollera una medicina amara: utile, ma pericolosa.

E intanto il potere cambiava forma.

Non era più una monarchia parlamentare.

Era una dittatura che conservava un re come sigillo.

Un timbro.
Una firma.

Chiusura

Gli storici discuteranno sempre se Vittorio Emanuele III fu vittima o complice.

Ma la storia, a volte, non giudica le intenzioni.

Giudica i fatti.

E i fatti dicono che tra il 1924 e il 1925 il re avrebbe potuto fermare Mussolini.

Non lo fece.

Per prudenza.
Per paura.
Per calcolo.
Per istinto di conservazione.

E così, senza proclami e senza drammi, l’Italia entrò nella dittatura.

Mussolini vinse perché era più audace.

Ma vinse anche perché dall’altra parte c’era un uomo che preferì non rischiare.

Il re che non volle la guerra civile consegnò, di fatto, il Paese a vent’anni di regime.

E quando la storia chiede coraggio, la prudenza diventa colpa.

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